Урожай

Вместо: «милая, не уезжай!»

и прошенья прощенья рассеяно,

мой удел – добирать урожай,

пожиная, что мной же посеяно.

 

Вспомнив привкус обильных тех лет,

от волнения вздрогну внезапного:

«Ах, какой ароматный букет!»

Был да сплыл. Нет ни цвета, ни запаха…

Свой любовный нектар-эксклюзив,

терпких ноток экспромт-вариацию

залпом выпили, не закусив.

Ведь плевали мы на дегустацию!

 

Оказалась на выдумки голь

не настолько хитра, как мне мыслилось.

Недоступен стал твой алкоголь,

но, остались – болезнь и зависимость.

Не сводило затем сладко дух,

не скреблось в дверцу сердца томление.

От доступно-дешёвых «сивух»

поднималось одно – лишь давление.

 

И, какой не смешался б коктейль

с всевозможными ингредиентами,

то горчил, то таил яды хмель,

мозг дуря, сволочь, только моментами.

Не прильнуть больше к щедрой лозе,

грудь ли, душу рисуя в подробностях.

Если выдохся напрочь Н/З,

что за польза в остаточных склонностях?

 

Покопаюсь в архивном былье:

в карте винной, в меню давней данности.

Жаль, так мало побыл сомелье.

Быстро кончились пьяности-пряности.

Память, в Рай иль за дальний Можай

этапирует вновь умозрительно.

Да-а, удался тогда урожай!

Вспомнить год бы, пускай приблизительно…