Колесо

Мокошь спутала вожжи —

и тройка, нырнув с разбега,

тонет в озере света и лунного молока.

Ветер крыльями бьёт,

и поёт синим бубном небо,

собирая с обочин упавшие облака.

 

Стёжка вьюжных следов

порастёт одолень-травой,

горстью жёлтых монеток,

лучась, зацветёт в груди.

Рассыпаясь на кости улиц и птичий звон,

в медной солнечной топке февраль гудит.

 

Жар течёт по корням и антеннам,

сквозит из глаз,

гонит тёмные сны,

с душ застуженных лижет соль —

предвещая мимозу, блины и Медовый Спас,

обещая — не остановится колесо.