"А она, поэтесса" посвящается.

А она, поэтесса, а я кто?

И её очень хвалят, читают

Только как - то в стихах её пресно

Раз прочтёшь и стихи улетают.

Не заходят они в мою душу

То ль душа у меня не такая ,

Не такая она радушная,

Но поэтесса об этом не знает.

Она пишет, её читают.

Ну, а мне переделывать душу,

Только как? Ведь такая она -

Непослушная,та душа моя,

Не чужая.

Я смерился с такой поэзией

И внимания не уделяю,

Не идет душа,бесполезно,

Только так иногда мечтаю.

Вот напишет она такое,

Что завоет душа от зависти

Знаменитостью беспокоя,

Всей стране даже будет нравиться.

На весь мир звенеть слава будет

Восхищаясь её стихами,

Но меня она не забудет,

Скажет:" Был такой и меня

Очень хаял. От того и стала известною

В зависть этому бедолаге,"

А пока ещё пишет пресно,

Но читают её, бога ради.