О скитаниях вечных и о Земле

Вековая тюрьма,

что, любя, нарекают домом.

Джунгли лиц и бетона.

Геенна.

Святой союз

ветра, рук и железа —

где травы на космодромах,

пыльный страх выдыхая, ждут поцелуя дюз,

где ракета плывёт на столбе из огня и воли —

выше птиц-облаков, за вуали небес и тьмы,

чтобы звёздный поэт, звёздный принц или звёздный воин

сквозь года повторили:

«Ну да, это были мы...»

 

Мы.

Кто первым

пророчил, искал и мыслил,

кто с рождения знал, что Земли ему слишком мало —

сомневаясь, верша, рассыпая смыслы

океанами хрупких, будто рассветные сны, кристаллов.

Кто расцветил мечтами Луну и шагнул на Млечный

Путь, стирая пятно за пятном на карте,

кто осёдлывал джамп и, взвалив небосвод на плечи,

онемевшим стоял под лучами чужих галактик.

 

Мы...

Пока лишь предтечи —

подростки в стальных пещерах,

маги нефти и дронов, цари малышовых битв.

Ошибаясь и падая — верим, что будет вечным

восхождение разума,

что, победив,

взлетит.