И потому я жизнь свою сдаю внаём

И потому я жизнь свою сдаю внаём,

Что так приучены с пелёнок.

Имприматура января —

Безвариантый холст белёный,

И всё на нём, и все на нём

Так беспросветно уязвимы,

Что пули,

Будь — чуть поумней,

Из жалости летали б мимо.

 

Так сбивчив шаг, размер и ритм неточен,

Когда по холоду бредёшь и бредишь.

Днём ли, ночью.

Какая разница, если зима на стол

Опять кладет краюху чёрствую сугроба,

И будь ты трижды трезвенник, шатает на дороге

Из точки А в пункт Б. Куда бы ты не шёл,

Пунктир следов недолговечней снега,

И мана всё никак не кончится на небе,

И в чаше темноты, не миновавшей рта,

Застыл звёздный рассол бездонный, как тоска.