Сонет №8

Я не люблю, когда диктуют,

Как и о чем стихи писать,

И явную пошлятину рифмуют,

Хоть многие могли бы помогать.

Ну что-ж, посыл мне ясен Ваш,

Опять богемная игра,

Поднять других, какой пассаж,

Их уровень богеме, не ровня.

Пиши попроще и пошлее,

Что может быть еще глупее,

И Вся богема поднялась,

И бодро втаптывая в грязь,

Им лишь взобраться на Парнас,

И с высоты плевать на нас.