Нэцкэ

Не нужен мне берег турецкий: стану нэцкэ.

Поле – река, пузырьки-карапузы играют в пинг-понг.

Гвоздит дождя перфолента. Жарит мою макушку,

шарится золотая монета – приз слепого дождя.

Проверяю себя: перманентна.

 

Сакура не растёт в наших местах. Вода

– первобытный страх пещерных узоров.

Она – вещь ям хрустальных, спокойно лежит пластом,

пока помазок рассветный не выдавит гель озона.

Форель из хокку махнёт хвостом

и – в радугу кристаллов ручья.

Проверяю себя: ничья.

 

…Прихоти лета – дожди, борьба за счёт на табло.

Меняешь стереотипы, сознание ставишь на блок,

французишь в Париже, чаще шпрехаешь по-немецки,

опускаешься ниже, ниже, становишься нэцкэ,

и платишь налог на сахар, ибо в сладкое падкий.

Ты в лучшем случае – комик.

Твои на песке лопатки,

и муха – как бы не слон, а крылатый пони.

Проверяю себя: асайкоми.

 

...Мечта стеклодува – под спиною песок –

идеален, но мокрый. Хною зелёной

и серо-буро-малиновой охрой

мне мажут висок

редкие птицы, не дотянув до середины Днепра.

Оттуда идёт жара.

Густая, тягучая.

Я не хочу мириться с волею случая.

Но в сумраке спален или в полях торсионных

воспламенится вещим огнём слово Ионы.

И поле не перекатит ковыль, а те, кто идут на вы,

ещё не родились.

Праматерь их – речной минимализм.

Как быть?

 

...Я восторгаюсь по-детски, на дне барахтаюсь в иле.

Я - нэцкэ.

Или?