На стареньком Арбате.

Народ снуёт, туда сюда,

туда, сюда, отсюда,

а в результата никуда,

без нахожденья чуда.

 

Здесь пьют не вдрызг, а под шафе,

не видно бедных шавок,

вдоль строя ждущих нас кафе,

и антикварных лавок.

 

Художники здесь пишут всё,

особенно портреты,

читают чьё то, и своё,

по своему, поэты.

 

Здесь пешеходы ходят в такт,

играют музыканты,

и люди замедляют шаг,

где чувствуют таланты.

 

Здесь солнце вряд ли увидать,

поутру и в закате,

с надеждой фонари горят,

на стареньком Арбате...