На стареньком Арбате.
Народ снуёт, туда сюда,
туда, сюда, отсюда,
а в результата никуда,
без нахожденья чуда.
Здесь пьют не вдрызг, а под шафе,
не видно бедных шавок,
вдоль строя ждущих нас кафе,
и антикварных лавок.
Художники здесь пишут всё,
особенно портреты,
читают чьё то, и своё,
по своему, поэты.
Здесь пешеходы ходят в такт,
играют музыканты,
и люди замедляют шаг,
где чувствуют таланты.
Здесь солнце вряд ли увидать,
поутру и в закате,
с надеждой фонари горят,
на стареньком Арбате...
