Он романтик
Звёздный дождь погасил сигарету,
Дребезжит в синей дымке луна,
Своенравная Муза поэту
Не даёт ни покоя, ни сна.
Он романтик, каких уже нету,
Торопить жизнь земную спешит,
Не скупясь распыляет куплеты,
Сеет свет лучезарной души.
Нет стремленья к изменчивой славе,
Есть обратная в ней сторона.
Вот ошибки чуток бы исправить,
Что скопились в прошедшем сполна.
Подхватить бы отцвёвшие вёсны,
Что упали в ромАшковый луг,
Где серебряной ранью и росной,
Новый день пробуждает петух..
2020
Награды
Отзывы
Зимние сны02.01.2024
Отлично написано, милый Анатолий!
По- есенински звучит, очень лирично
-Подхватить бы отцвёвшие вёсны,
Что упали в ромАшковый луг,
Где серебряной ранью и росной,
Новый день пробуждает петух..-©
"Снова выплыли годы из мрака
И шумят, как ромашковый луг."©
С теплом пожеланий, Оля
Яльницкий Анатолий04.01.2025
Спящая красавица, спасибо
Чистый звук20.11.2025
Тяга
Фильтр. Пепел. Тьма. Бычок.
Ночь закрылась на крючок.
Нет ни «тайн», ни «дивных снов».
Лишь скрипение основ.
Муза? Нет. Сквозная щель.
Тяга, бьющая в постель.
Свист в трубе. И жар в груди.
Хочешь спать? Не подходи.
Я — не «гений», не «поэт».
Только функция: «нагрет».
Тороплюсь? Нет, я горю.
В топку кину — и смотрю.
Смыслы — в дым. Слова — в угар.
Вот и весь репертуар.
Слава? Сажа на стене.
Гарь, прилипшая к спине.
Слой за слоем. Чёрный наст.
Кто мне «прошлое» отдаст?
Соскрести бы этот шлак,
Этот въевшийся наждак...
Но ошибка — это шрам.
Вплавлен в кости. Или в хлам.
Степь? Ромашки? Петухи?
Это — мёртвые стихи.
Снится: я — зелёный ствол.
Не порубленный на стол.
До огня. До топора.
Тень. Прохлада. Мошкара.
Только утром — снова гарь.
Встань. Работай. Сука, жарь.
