Слова на заборах

Каким днём жить?

Порывом смутным завтрашним?

Или прозрачностью росы вчерашней?

Планировать, по кирпичу свою судьбу сложить?

Или дать волю ей, с закрытыми глазами сделать шаг вперёд бесстрашно?

 

Чтобы ответ найти, надо самой судьбою быть,

Что, к сожалению, навряд ли, хоть кому-нибудь удастся.

А может к счастью.. Счастье ведь не в том, чтобы лишь ждать конца, считая дни, всего себя изжить,

Но так заветной финишной черты и не дождаться.

 

Надежда, всё же, что конец тот есть, нужна.

Ведь без неё жизнь просто тихо увядает–

Движение. Останется лишь время, шагающее вечно на часах,

В котором много так людей себя теряет.

 

Вопросов как всегда будет поболе, чем ответов,

Что нам, в страстном стремлении, удастся здесь найти.

Бывает, правду пишут на заборе,

И нужно просто мимо не пройти.

 

Бывает, говорят о вздоре,

Бывает, их цитируют века –

Но все слова те были на заборе.

В ночи и на свету находят мысли дурака.

 

Не разучиться чувствовать.

Не стать куском бетона.

А если стать, то только под конец.

Стать тем столбом. Того забора.

С которого слова будет читать очередной глупец.