Зимнее
Опять не пишутся стихи.
За окнами - циклон гуляет.
Я в джезву кофе насыпаю
и говорю, что пустяки,
когда, по своеволью муз,
молчать приходится поэту.
Я знаю, передышка эта
с моей души снимает груз
слов, что толпятся у листа
и не хотят блюсти порядок
силлабо-тоники. Но сладок
труд - их построить. Непроста
задача! И её решать
Хоть хлопотно, но интересно.
А что в итоге - неизвестно:
В огне сгорит? Пойдёт в печать?
Декабрь за окнами дождём
и снегопадами змеится.
Сон прочь бежит. Чиста страница.
Мы с Музой крепкий кофе пьём.
