Зимнее

Опять не пишутся стихи.

За окнами - циклон гуляет.

Я в джезву кофе насыпаю

и говорю, что пустяки,

 

когда, по своеволью муз,

молчать приходится поэту.

Я знаю, передышка эта

с моей души снимает груз

 

слов, что толпятся у листа

и не хотят блюсти порядок

силлабо-тоники. Но сладок

труд - их построить. Непроста

 

задача! И её решать

Хоть хлопотно, но интересно.

А что в итоге - неизвестно:

В огне сгорит? Пойдёт в печать?

 

Декабрь за окнами дождём

и снегопадами змеится.

Сон прочь бежит. Чиста страница.

Мы с Музой крепкий кофе пьём.