Осень, лукавая осень,
Зла на меня не держи, 
Что ж ты рассыпала проседь
В строки мои расскажи?

Что ж, ты лукавая дева,
Снова бесстыжая врёшь?
Что же с тобою мне делать, 
Ведь Краски смывает дождь.

Что же ты жёлтой цыганкой
Мне нагадала вчера 
Быть твоей вечной тальянкой,
Мятой бумагой с пера.

Капают воском слезинки,
Плачет бумага под нож,
Холодом лютой блондинки
Страсти твоей не уймешь.

Страсти твоей не прикажешь 
В полночи томных бесед,
Рядом со мною приляжешь 
Накинешь мне клетчатый плед.

Сколь же прекрасной ты стала
А пахнет как рук твоих плеть,
Меня остаётся так мало,
Так дай же мне ярче сгореть!

Слёзно рыдая оконца
Клином плывут журавлей,
Слышу как голос их в донце
Гибелью льётся моей.

Мои противленья напрасны,
Как путник хмельного вина
Из  гОрла рябин твоих красных
Тебя выпиваю до дна.

И Злой увяданья паломник
Пророчит не быть нам двоим,
Пусть быть королём не дано мне
Останусь паяцем твоим.