Я ее не любил...

Я ее не любил, я ее не хотел.

Мне достаточно рядом крутящихся тел.

Полон планов и сил, есть о чем помечтать

И она не могла мне чего-нибудь дать.

Мы нечасто общались, почти ни о чем.

Что-то резало в ней мою душу мечом.

Я пытался понять. Но ответьте мне "в лоб".

Кто из вас, мужики, до конца это смог?

Я себя-то, порою, понять не могу.

Нет, чтоб правду сказать, так по мелочи лгу.

Захочу разговора и тут же сверну.

Пусть тоскует, а я в это время усну.

Напишу ей на мейл, прочитаю ответ,

Замолчу на три дня, будто сдох интернет.

Мне и жалко ее и ее же боюсь,

И общением с ней я все больше томлюсь.

И чем четче ее проступает портрет,

Тем печальней, когда сообщения нет.

И такое бывает, что просто тошнит

От того, что она мне в посланьях строчит.

Не люблю обижаться и сам обижать,

Но умеет она до предела дожать.

Мы ведь даже вживую не виделись с ней,

Но характер сквозь строчки ясней и ясней.

Безнадежно глупа и наивна до слез.

Я б ее никогда жить к себе не привез.

И однажды я свел переписку на ноль.

Замолчала она, но душевная боль

На неделе меня донимала, как зуб...

Может, все же я с нею был несколько груб?

Я мужчина! Вокруг масса стройненьких тел,

Только этих, я больше уже не хотел.

Разговоры с друзьями, с коллегами чай

Задолбали, а все же "прости и прощай"

Я писал сгоряча. Был взбешон и вспылил.

Но прощенья у дур никогда не просил..

Все звонки по работе. С друзьями никак.

Может, я поступил как последний дурак?

Месяц тихо прошел, будто я и не жил.

Пожалел уж ни раз, что проститься решил.

Написать? А зачем? Что я ей напишу,

Что давно осознал, как по дуре грущу?

Что мне скучно, когда пропадает она,

Как в беззвездную ночь проводница-луна?

Я ее не люблю. Я ее не хочу,

Но случись что-нибудь, тем что есть заплачу,

Хоть деньгами, хоть глупой своей головой,

Лишь бы только она оставалась живой.