Слова

Мне багряное дикое слово,

Вдруг, под ветра шалящего свист

Покружив между веток еловых,

Опустилось в заснеженный лист.

 

И, протаявши красным на белом,

Замарав непорочности лик,

Начертало, в бреду очумелом,

То, что раньше не шло на язык.

 

Слова не было в помыслах даже.

Аж во рту пересохла слюна.

На листе проступило бумажном

В окровавленных буквах - ВОЙНА.

 

И, морозом продравши по коже,

О бумаги ударившись твердь,

Кровью вымарав белое тоже,

Растеклось алым ужасом - СМЕРТЬ.

 

И других, что не знают приюта,

Потянулась за ними чреда,

ВДОВ и СИРОТ ведя в ГОРЯ путах

И РАЗРУХУ в лохмотьях ВРЕДА.

 

Нет, конечно слова есть другие,

Что "высокие" полня умы,

Не стесняясь танцуют нагие

На пирушке "во время чумы".

 

А во мне, вены тяжестью полня,

Хоть свершенностью подвигов горд,

Но в деталях все ужасы помня,

Слово ртутью серебрянной - СКОРБЬ.