Мир, как ни странно, жив...
Всё так же, как пятнадцать лет назад.
Всё та же музыка несётся из окна,
И неожиданный апрельский снегопад,
и побелевшая от холода весна…
И так же давит боль былых утрат,
стремясь воспоминанья всколыхнуть.
Утраченного много лет назад
и не утратить вновь, и не вернуть.
Метель закончилась, и ветер поутих.
На севера отправился циклон…
И сочинился вдруг вот этот стих.
А Он печален и опустошён…
Утрат уже не будет никаких,
поскольку сам себя утратил Он…
* * *
Случается: когда приходят сны,
то в них, бывает, я подробно вижу
приметы упоительной весны,
танцующей на улочках Парижа.
Такого рода сны я не люблю.
Мне чуждое веселье непривычно
и я Морфея перед сном молю:
– Пошли мне сон, пожалуйста, обычный!
Мне нравится, когда мне снишься ты…
Ты – мой цветок, дитя младого сада.
Изящество природной красоты –
для глаз неизъяснимая услада.
Во сне целую трепетную руку
и проклинаю долгую разлуку…
* * *
В природе не ищи покоя.
Нет абсолютной тишины.
Шум набегающей волны,
и ропот вечного прибоя,
и звуки молодой весны,
журчанье родника-криницы
и шёпот дочки-баловницы –
все звуки в сердце сплетены…
Но всё же на душе тревога.
Ревёт моторами дорога,
и ветер воет свой мотив...
Но ты не бойся катастрофы.
Мир, как ни странно это, жив,
как вечного Шекспира строфы...
