Без сна…

Опять не сплю, ночные бдения,

Не время для стихосложения,

Но, карандаш беру, пишу,

Судить не строго, Вас прошу.

 

Итак, ночные эти вирши,

Из недр души как будто вышли,

На подсознание грешу,

Бумага стерпит, Вас прошу.

 

Быть может, в этом есть «зерно»,

Рационально ли оно?

Треть жизни сон сулит природа,

Бессонниц признак – «непогода».

 

Сюжета здесь как будто нет,

Спонтанна мысль, не друг - сюжет,

Есть впечатление, пишу,

Морали, смысла не ищу.