В традициях любовной прозы
В традициях любовной прозы
дарю тебе белые розы,
дикий ветер стучится в окна,
мне холодно, муторно, мокро.
Смешно, но ты любишь ромашки,
от тебя у меня мурашки.
Вот Совиньон третьего года,
спроси меня - как там погода.
Отвечу - а я не заметил,
я вроде любовь свою встретил.
Первую, лет за десять точно,
но как же всё это непрочно.
Соберу все ромашки в поле,
поставлю их в вазу, в неволю.
Может быть ты будешь им рада,
твоя улыбка - мне награда.
