В традициях любовной прозы

В традициях любовной прозы

дарю тебе белые розы,

дикий ветер стучится в окна,

мне холодно, муторно, мокро.

 

Смешно, но ты любишь ромашки,

от тебя у меня мурашки.

Вот Совиньон третьего года,

спроси меня - как там погода.

 

Отвечу - а я не заметил,

я вроде любовь свою встретил.

Первую, лет за десять точно,

но как же всё это непрочно.

 

Соберу все ромашки в поле,

поставлю их в вазу, в неволю.

Может быть ты будешь им рада,

твоя улыбка - мне награда.