* * *

Папе...

 

Пасмурно. Солнце кануло в сонме туч.

Тянут мгновенья нити двойной печали.

Прошлое... В спешке стынет (опять) сургуч,

спрятав от нас всё то, что мы так искали.

 

Вот уже между нами двенадцать зим...

Дни, растекаясь воском, теряют важность.

Память... Она, как едкий прозрачный дым,

душит сердечный ритм, предвещая влажность.

 

Мыслям хотя бы миг, чтоб прийти в себя...

Разница между белым и белым... очень.

Здравствуй, декабрь. Мне бы сейчас дождя.

Ливня! Чей голос слышен меж тихих строчек.

03.12.2023

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2023

Свидетельство о публикации №123120403862