Душа поэта
Боли теплятся в тиши,
Боль от сердца бумерангом,
Нервы, что порой пришли,
То фокстрот танцуют, танго.
То душа идёт вразлёт,
Кроковяк в игривом стиле.
Как душа дышит, живёт,
У поэта вы спросили?
Кто поможет? Оберег,
Есть к душе ли прикреплённый?
Или тает, тает снег
Там, в душе разгарячённой.
Возвернётся грузом бед
Или так душа отплачет,
Или сеет кто-то бред...
Ждать поэту ли удачу?
Душа поэта, нет не мёд,
Она порой противоречива.
Поэта, друг мой, кто поймёт?
Порою жизнь, как пантомима.
И докопаться до причины,
Где падение, где взлёт.
Прошла уж жизни половина...
Поэт надеется и ждёт.
