Счастливые глаза не для поэтов,
Поэтам - грусть, задумчивость и даль...
Рука бросается к стене кастетом,
Пиши сегодня людям, завтра умирай

Стихи живут не столько, сколько люди
Но всё зависит от руки творца...
Когда-то мир и про стихи забудет,
Когда-то мы разучимся мечтать...

Тогда и я со всеми остальными,
Уйду в то место, где меня не ждут.
И по дороге рифмами простыми,
Я буду говорить, но меня не поймут...

Пиши сегодня людям, завтра умирай,
В моих стихах меня искать не будут
Спасибо, люди,вам за теплые слова
Но и они остынут, когда стихи забудут...