ПОЛЁТ

ПОЛЁТ

 

Так какой же я, право, старик,

Пусть седыми годами согбенный,

Если огненной совести крик

Разрывает пространства вселенной!

 

Старики — это сникший народ,

На полёты способный едва ли,

А меня моё сердце влечёт

В беспредельные вечные дали.

 

Дух мой нынче не очень ретив,

Но, полёта восторг ощутив,

Крылья в битвах не страшно пробиты,

И слова мои — это прорыв

К тем вершинам, что временем скрыты.

 

18.11.23 г.,

Святителя Тихона Московского