Захолустье

Город молод, подростку немного за триста,

Он дорос до районов, где редки туристы,

Где панельное царство хрущоб,

Не бывает экскурсий — ни баек, ни сплетен.

Проберёшься дворами, никто не заметит:

Ни "привет", ни "пока" — ну ещё б!

 

Здесь не центр, который до блеска надраен,

А суровая правда рабочих окраин,

Не хватало чужих привечать.

Подозрительны все, незнакомцам не рады,

И хранит непроглядную темень парадных

Домофонов стальная печать.

 

Захолустье — о нём даже боги забыли,

И заря освещает не золото шпилей,

Но бетонные трубы на ТЭЦ.

Здесь надежды почти никому не досталось,

И трудяги-троллейбусы возят усталость,

Проводам не находят конец.

 

Только ночи тревожны, бессонница что ли,

Или ветер волнуют фантомные боли,

Приходящие словно извне.

В силуэтах теней разглядишь еле-еле:

То ли клерк в обветшалой суконной шинели,

То ли бронзовый царь на коне.

 

Подгоняешь минуты рассвета: скорей бы,

Чтобы сесть в запотевший спросонья троллейбус

И уехать, — была не была! —

За пределы, границы, до самого края.

Обернёшься, а трубы, дымя, простирают

Над районом два бледных крыла.