Кружка

Не то чтобы хандрю и стыну —

до блеска, скрипа, добела

я мою, мою кружку сына,

хоть белой кружка не была.

 

Она всегда была цветною

и яркой, словно шапито.

Зачем я эту кружку мою? —

её не пачкает никто.

 

Её хозяин, милый мальчик,

большой мой мальчик, далеко —

судьба запрятала в карманчик.

И остывает молоко.

 

Клубок иллюзий туго скатан —

я всё тянусь к его вихру.

Хожу по комнате — ну как он? —

и кружку с полочки беру.

 

Жива надеждами одними,

я знаю, как-то поутру

мой сын вернётся и обнимет, —

и мою кружечку, и тру.