Кружка
Не то чтобы хандрю и стыну —
до блеска, скрипа, добела
я мою, мою кружку сына,
хоть белой кружка не была.
Она всегда была цветною
и яркой, словно шапито.
Зачем я эту кружку мою? —
её не пачкает никто.
Её хозяин, милый мальчик,
большой мой мальчик, далеко —
судьба запрятала в карманчик.
И остывает молоко.
Клубок иллюзий туго скатан —
я всё тянусь к его вихру.
Хожу по комнате — ну как он? —
и кружку с полочки беру.
Жива надеждами одними,
я знаю, как-то поутру
мой сын вернётся и обнимет, —
и мою кружечку, и тру.
