Бирка

«Некуда жить, вот и думаешь в голову»*…

 

Стыд не вмещается в жмурика голого,

что здесь как спит.

В морге, брат, не моргают.

Бог все грешки за тебя искупает?

 

В среду живой — вдруг мертвяк в четверге.

Бирка на пальце на левой ноге

с ФИО и номером, чтоб он не значил.

Кто же на жизнь планы переиначил?

 

К биркам покойник, положим, привычным

был до того, как откинулся лично.

Собственный дух обалдевший витает

под потолком, где душевная стая

тех, кто совпал окочуриться близко —

сизый алкаш,

безотказная Лизка…

Взгляд сквозь нее пропустив, трупорез

сделал на шее ажурный надрез,

как бы жалея красивое тело,

что без поклонников осиротело.

 

С бирками все тут.

Примерно такую,

детство с улыбкой печальной смакуя,

вспомнишь без отчества — на чемодане:

«1-й отряд. Корабельщиков Ваня»…

 

Шумный автобус. Поющие дети

об Ильича пионерам завете.

 

Утро разбужено — он был горнистом.

После отбоя — как все — онанистом.

 

А у вожатой две груди, как дыни,

станет страдать по которым доныне,

будучи, с нежной душою, раним,

той, что, прощаясь, витает над ним.

 

 

*из Андрея Платонова