Бирка
«Некуда жить, вот и думаешь в голову»*…
Стыд не вмещается в жмурика голого,
что здесь как спит.
В морге, брат, не моргают.
Бог все грешки за тебя искупает?
В среду живой — вдруг мертвяк в четверге.
Бирка на пальце на левой ноге
с ФИО и номером, чтоб он не значил.
Кто же на жизнь планы переиначил?
К биркам покойник, положим, привычным
был до того, как откинулся лично.
Собственный дух обалдевший витает
под потолком, где душевная стая
тех, кто совпал окочуриться близко —
сизый алкаш,
безотказная Лизка…
Взгляд сквозь нее пропустив, трупорез
сделал на шее ажурный надрез,
как бы жалея красивое тело,
что без поклонников осиротело.
С бирками все тут.
Примерно такую,
детство с улыбкой печальной смакуя,
вспомнишь без отчества — на чемодане:
«1-й отряд. Корабельщиков Ваня»…
Шумный автобус. Поющие дети
об Ильича пионерам завете.
Утро разбужено — он был горнистом.
После отбоя — как все — онанистом.
А у вожатой две груди, как дыни,
станет страдать по которым доныне,
будучи, с нежной душою, раним,
той, что, прощаясь, витает над ним.
*из Андрея Платонова
