Вспоминая «Скрипку» Маяковского…
***
«Ну, что - деревяшка какая-то
С тоскливой облезлостью лака?
С вечно слабеющей первой струной и -
На капле сидящая канифоли?
Постоянно стонущая в своих вибрато!..
В такую влюбиться – последнее дело,
Скрипка – вчерашний день…» -
Барабан как-то нервно вздохнул
Отсыревшей кожей, -
«Вот – Флейта…
Её отражение в меди Туб и Тромбонов –
Сказка!
Голос ветра и птиц - в чудных трелях
И вздохах блестящей,
Но, нежной и хрупкой души!..
Это множество кла́панов -
Ах, молоточков слышны отголоски...
Как вонзаются блики тепла,
Лучик солнца приветный
Ловлю я всем сердцем огромным!
О, Флейта, приляг, отдохни,
Жаждет кожа лобзаний!..» -
Барабан вновь печально вздохнул… -
«А маэстро, хмурый и сумрачный вечно –
Уносит за двери тебя,
Ну, а мне в этой яме –
Эхо слушать с кулисами вместе,
Мечтая о призрачной славе…
Лишь одно ублажает –
Оркестр без меня – пустой!
Нравлюсь публике я,
Особенно – яростным соло!
С чудной Флейтой я завтра
Дуэтом спою восемь тактов,
До финала в блаженстве
Представив себя Аполлоном…
Ах жаль – нет мне чудной лиры…
Была бы Флейта моей!..
