Художник
А.И.Кулешов
Художник
"Когда придёт смерть,
У неё будут твои глаза…"
(Итальянский поэт).
Художник был не в духе. Народ упорно не хотел никаких портретов. Люди равнодушно проходили мимо, даже не взглянув на его работы, расставленные по тротуару, Да, осенью это не то, что летом. Туристов мало. Все куда-то торопятся, спешат. Хоть бы лучик солнышка, и было бы веселей. Серое марево стояло над городом, который вот уже более трёх сот лет, как большой корабль, куда-то плыл, плыл…
Да, люди не хотели, чтобы в такой день кто-то увековечивал их лица. Художник их понимал. Он немного отхлебнул из своей фляжки. Очень удобная вещь - сделана специально под карман, немного изогнутая, легкая, хорошо ложится в его куртку. Тепло разлилось по телу, сознание приятно затуманилось. Мир показался не таким и плохим. «Ничего, бывало и похуже», - успокаивал себя Художник. Неожиданно к нему на стульчик подсела молодая женщина. Бледность её лица подчёркивалась странными чёрными одеждами. Художник оживился:
-Желаете портрет?
-Портрет? Желаю… Но я обычно не получаюсь на портретах…
-Ну, что вы? Всё зависит от мастера, которой хочет запечатлеть вас…
Художник старался быть весёлым: не хватало, чтобы клиентка поняла, что он выпил, и ушла от него.
-Так что портрет?
-Да.
-А у вас, что уже есть портреты? Почему не получались?
Женщина ответила как-то неопределённо и даже загадочно:
-На моих портретах не получаются глаза. Обычно они получаются с глазами тех, кто меня пишет.
«Странная какая-то», - подумал художник.
-То есть и у меня не получатся ваши глаза? и я вам напишу свои глаза? Ну, если вы так хотите..
Он выдавил из себя что-то наподобие смеха, который скорее напоминал сухой кашель.
-Не знаю даже…
-Странно…Вам какой портрет - карандашом, красками?
-Всё равно. Ведь я вас выбрала, а не вы меня.
«Действительно странная». Художник стал делать наброски и тут неожиданно заметил, что глаза женщина какие-то необычные. Нет, глаза были правильной формы, но почему-то он отражался в них как в увеличительном зеркале. Ему даже стало как-то неприятно и немного жутковато от этого. Женщина как будто прочитала его мысли.
-Не бойтесь, это не страшно.
-Что не страшно?
-Ничего.
Ему стало не по себе, и почему-то расхотелось писать потрет женщины, но он не знал: как ей отказать. С другой стороны, ведь за день он же ничего не заработал. Он замолчал, стал увлеченно работать, думая о своем, поглядывая на женщину. Но чем больше он работал, тем больше он понимал, что её глаза ему не удаётся написать. Что за чёрт? Он начинал снова и снова, и всё равно не шло. Да что же это такое? Он стал нервничать: Да неужели я не смогу, да что ж такое-то?
Глядя на него, Женщина тихо произнесла:
-Всё равно на мир я буду смотреть вашими глазами.
«О чём она?». Художник начал злиться, ему было досадно, что он, имея такой большой опыт, и считавшийся неплохим мастером портрета, не мог элементарно нарисовать глаза! Наконец, он сдался.
-Слушайте, вы извините, что-то я себя неважно чувствую, может быть, завтра подойдете?
Женщина смотрела на него, как ему показалась, с каким-то сожалением, как будто она с самого начала знала, что у него действительно ничего не получится.
-Я пришла к вам сегодня…завтра мне надо быть у других.
Художник понял, что ему придётся все-таки сегодня закончить её портрет.
«Да что ж такое? Что ж такое с этими глазами-то?», - он торопился, начинал снова и снова, но ничего не получалась. А Женщина сидела и внимательно смотрела на него...
Осенние сумерки подкрадываются незаметно. Художник и не заметил, как разошлись его коллеги по цеху. Благо фонари горели кругом, всё-таки Невский Проспект! Он продолжал работать…
Его нашли утром. Он сидел перед мольбертом и как будто спал. На тротуарной плитке валялся выпивший из рук карандаш. Перед художником был незаконченный портрет женщины в чёрном. Кто-то обратил внимание, что глаза женщины на портрете - копия глаз художника…
