Помада

Пролетают тучи над городом, Жар сбивая прохладой, И на улицу смотрит тот дом, Где женщина красит помадой Губы свои и облизывает, Кошка сметану белую С крышки какой-то слизывает, Мечтает про бочку целую Молока. Обычный, похоже, день, Трамвай скрипит на повороте, И растекается сонная лень В воскресного дня развороте.