Так мало слов...
Так мало слов - разбить хрусталь молчанья.
Живущий в нас, в печальных детях зим.
На белоснежном шлейфе мирозданья
Я пантомима драмы - Арлекин.
Студеные магические иглы
Под каждой строчкой ленты сквозняков.
И бытиё магического цикла
Скребется кошкой в манжетах рукавов.
Как вековые идолы под сталью
Туманных неподвижных облаков,
Врастаю сном в узор морозной шали
И венами - в блестящий мрамор льдов.
И только ты, твой сердца стук глубокий
Январским громом всколыхнет снега,
Списав на нет прогнозы астрологий
Под магию седьмого лепестка...
Все это сон... игра воображенья,
Блеск хрусталя на белом шёлке дня.
И вечер затяжной трусливой тенью
Скользнет под брешь оконного пятна.
И поступью, неторопливо - шаткой,
Беззвучно так... что слышно тишину,
Войдет мне в душу боль - аристократка,
Поправив тонкой кистью седину..
