Кучер времени

Занавеской тумана даль оголённую

Прикрывает неряшно утро в окне.

Кучер времени тащит в луг кобылёнкою,

Как на двор постоялый, осень в арбе.

 

Есть особость у строк прохладных и трензельных!

В них то звонче, то крепче хлёсткость словес!

Острым лезвием нарождённой поэзии

Карандашно-бумажный рубится лес!

 

Всё отжившее вмиг с пейзажности слизано

Календарным, сухим, как лист, языком!

Поржавевшего лета вьются мелизмами

Чабрецовые ветры вновь за окном!

 

Как бельё на верёвке, строки развесятся

Вдоль тетрадных опашек тощих моих.

Сохранил бы в осеннем прожитом месяце

Кучер месиво рифм!