--

Вот он я, среди вольных картин

Нарисованных кем-то другим

Хрупкой веткой на старой сосне

Прорастаю тихонько в извне

Закрутилось лихое бытие

 В пластилиновом, сладостном сне

В обязательном жарком огне

Где нет правды, как только в себе