Творец миров
Шуршанье.
Звук пера неутомимый,
Пляс кончика по грубой,
Неисписанной бумаге,
Чуть пожелтевшей
От хода времени.
Засел мужчина за столом,
Слегка склонившись
Головою и сощурив
Подслеповатые глаза.
Немолод он уже - коснулась
Его прореженных волос
Серебрящаяся седина.
Щекочет он задумчиво
Слегка потрепанным пером
Давно не бритый
Подбородок -
Терзают думы
Страстные его.
Угрюмо хмыкает,
Пытаясь в голове своей
Словить мысль-рыбку,
Бьющую идеей,
Но в руки не дающуюся.
Цветет перед его глазами
Мира образ прекрасный,
Где распускаются
Цветы из золота чистейшего,
Где птица флейтою поет,
Где хрустальным перезвоном
Рассыпаются травинки,
Придавленные
Тяжелым ботинком,
И море где плескается
Неведомою
Завораживающей песней.
Но ты ее не услышишь -
Ее слышит лишь этот писатель,
Склонившийся головою
Седеющей
Над исписанной пером
Бумагой,
Которая складывается
В страницы нового,
Удивительного мира,
В котором нет горести,
В котором нет печали,
В котором круглый год
Светит солнце,
Отражаясь от
Тонких стеклянных граней
Каждого предмета этого мира,
Играясь
Солнечными зайчиками,
Единственными жителями
Этих мест.
Они неслышимо смеются
И болтают о своем.
Перо с шуршаньем
Скребется по бумаге,
Мир новый создавая,
Столь солнечный и чистый
В уме его творца.
Он бы и сам туда хотел, это -
Его мечта.
Его несбыточная мечта...
Но, быть может,
Ждет каждого из нас однажды
Тот лучший мир, о коем
Мы мечтаем?
