Творец миров

Шуршанье.

Звук пера неутомимый,

Пляс кончика по грубой,

Неисписанной бумаге,

Чуть пожелтевшей

От хода времени.

Засел мужчина за столом,

Слегка склонившись

Головою и сощурив

Подслеповатые глаза.

Немолод он уже - коснулась

Его прореженных волос

Серебрящаяся седина.

Щекочет он задумчиво

Слегка потрепанным пером

Давно не бритый

Подбородок -

Терзают думы

Страстные его.

Угрюмо хмыкает,

Пытаясь в голове своей

Словить мысль-рыбку,

Бьющую идеей,

Но в руки не дающуюся.

Цветет перед его глазами

Мира образ прекрасный,

Где распускаются

Цветы из золота чистейшего,

Где птица флейтою поет,

Где хрустальным перезвоном

Рассыпаются травинки,

Придавленные

Тяжелым ботинком,

И море где плескается

Неведомою

Завораживающей песней.

Но ты ее не услышишь -

Ее слышит лишь этот писатель,

Склонившийся головою

Седеющей

Над исписанной пером

Бумагой,

Которая складывается

В страницы нового,

Удивительного мира,

В котором нет горести,

В котором нет печали,

В котором круглый год

Светит солнце,

Отражаясь от

Тонких стеклянных граней

Каждого предмета этого мира,

Играясь

Солнечными зайчиками,

Единственными жителями

Этих мест.

Они неслышимо смеются

И болтают о своем.

Перо с шуршаньем

Скребется по бумаге,

Мир новый создавая,

Столь солнечный и чистый

В уме его творца.

Он бы и сам туда хотел, это -

Его мечта.

Его несбыточная мечта...

Но, быть может,

Ждет каждого из нас однажды

Тот лучший мир, о коем

Мы мечтаем?