Четыре часа утра
Здесь слишком красиво в четыре часа утра;
и запах тёплого океанского бриза,
и тихий скрип оплётки на высоковольтных проводах,
и слепые окна небоскрёбов, обращённые внутрь себя,
по которым скользят
золотистые полоски рассветного солнца
и черные тени оборванных снов
про лабиринты городских парков и скверов кленовых,
про перекрёстки
и огоньки светофоров, зелёные и красные,
что стекают дорожками по мокрому асфальту.
Мы сидим там,
внизу,
на одной из скамеек под гинко,
что уже рассыпаются листвой бледно-золотистой,
и курим,
и молчим.
Каждый о своём молчит, кому как повезёт
или нет,
собрать осколки своего сердца, порезав ладони,
и не знать, что с ними делать дальше,
выбросить - жалко,
но глупо себе оставить…
Кровь капает на асфальт под ногами, - кап-кап.
Откуда столько цинизма в полумёртвом человеке
без сердца?
Отчего он улыбается, глядя на капельки крови
и тихо шепча:
"она выпивает досуха меня, до дна, даже сейчас"?
Мне бы посочувствовать твоей боли,
да только я
всё, на что годен,
посидеть рядом с другом в пятом часу утра,
чувствуя лицом теплый ветер с запахом моря
и горькой, очень горькой соли.
"Продолжим пить?" - спрошу тебя.
"Утром хочется какого-нибудь позитива..."
"Ну, вот и начнем новый раунд с пива"
