Пиши мне

Похоже, нашим зимам словари

нужны, как воздух; брось, не святотатствуй!

Ветра летят ко мне в поводыри,

а впереди - июльская цветастость.

Живёшь необратимо, в никуда,

твой ангел шестиструнным Серафимом

закоротил удачи провода,

и вечность приближается слипстримом.

На выходе, на выдохе, извне,

проснёшься в сослагательном режиме.

Бессмертье вечно падает в цене

зимою, но ты всё-таки пиши мне.