Пиши мне
Похоже, нашим зимам словари
нужны, как воздух; брось, не святотатствуй!
Ветра летят ко мне в поводыри,
а впереди - июльская цветастость.
Живёшь необратимо, в никуда,
твой ангел шестиструнным Серафимом
закоротил удачи провода,
и вечность приближается слипстримом.
На выходе, на выдохе, извне,
проснёшься в сослагательном режиме.
Бессмертье вечно падает в цене
зимою, но ты всё-таки пиши мне.
