Витражи
Простывший март. Метель взяла разбег.
Кружили хлопья злые, сбившись в стаю.
И помню я, как этот чёртов снег
укрыл тебя - и больше не растаял.
Мы спорили: кто первый добежит
и грудью вспорет шёлк финальной ленты?
Так, в юности поносим эту жизнь,
а после - набираем из фрагментов.
Толкуем, чей причудливей витраж:
любовь, карьера, золото, удача!
Да нá люди, на публику, в Пассаж.
А не удался - бьём, осколки прячем...
Срываемся: надстрою этажи!
По новой расцвечу окно и двери!
...Ты выиграл. За ленточкой лежи.
Разбить - разбил. Но в завтра не поверил.
Уйдет закат-молчальник в тишину.
Отвоет в голове сирена "Скорой".
И мысль поймаю позднюю, одну:
какими же смешными были споры.
