Буквы жаждут поэзии, смысла, сути...
Буквы жаждут поэзии, смысла, сути.
Жаждут картины художника; мне говорят:
Краски да кисти возьмите, и нарисуйте
Всё, что увидите; можно и всё подряд.
Сказано - сделано. Внявши мольбе мольберта,
Через неделю был труд мой готов, но в нём
Пахло зимой, опьянённое осенью, лето,
А по весне - повторялось на бис конём.
Я, выйдя в луг, спросил у пасущих стадо:
Где тут поэзия? И - что за конь такой?
Конь тот не наш, отвечали они устало,
А до поэзии можно достать рукой.
Вместе с одной, протянул я и руку вторую,
Даже взлетел на мгновение. Соколом вниз,
Я зацепился за старую конскую збрую,
И догадался: она от коня-на-бис.
Хлопая крыльями, думал: двух зайцев разом
Я изловлю, и поэзию встречу тут,
И коня. Только солнышко медным тазом
Скорбно блестело, а шею давил хомут.
Я провалился под землю, надеждой тлея.
К пупу Земли прикоснулся, крыло опаля.
Скрипнув оглоблей, в место вернулся, где я
Стать человеком искусства хотел. Ву а ля:
Чёрный "Мустанг" - на окне за парковку ticket,
Белый "Ferrari" давит себя на газ.
Спит ипподром. И жокея во сне не тикнет
Чувство вины, что под ним и над ним - Пегас.