Буквы жаждут поэзии, смысла, сути...

Арина Кинорина

Буквы жаждут поэзии, смысла, сути.

Жаждут картины художника; мне говорят:

Краски да кисти возьмите, и нарисуйте

Всё, что увидите; можно и всё подряд.

Сказано - сделано. Внявши мольбе мольберта,

Через неделю был труд мой готов, но в нём

Пахло зимой, опьянённое осенью, лето,

А по весне - повторялось на бис конём.

Я, выйдя в луг, спросил у пасущих стадо:

Где тут поэзия? И - что за конь такой?

Конь тот не наш, отвечали они устало,

А до поэзии можно достать рукой.

Вместе с одной, протянул я и руку вторую,

Даже взлетел на мгновение. Соколом вниз,

Я зацепился за старую конскую збрую,

И догадался: она от коня-на-бис.

Хлопая крыльями, думал: двух зайцев разом

Я изловлю, и поэзию встречу тут,

И коня. Только солнышко медным тазом

Скорбно блестело, а шею давил хомут.

Я провалился под землю, надеждой тлея.

К пупу Земли прикоснулся, крыло опаля.

Скрипнув оглоблей, в место вернулся, где я

Стать человеком искусства хотел. Ву а ля:

Чёрный "Мустанг" - на окне за парковку ticket,

Белый "Ferrari" давит себя на газ.

Спит ипподром. И жокея во сне не тикнет

Чувство вины, что под ним и над ним - Пегас.