Несбылое
Ветер
из спящего всё ещё леса
приносит запахи палой листвы,
и мёрзлой земли, и чёрных деревьев,
и тонкие ноты нежных подснежников…
А небо апрельское, сиренево-серое,
над головой тревожно шумит.
Ты прячешь замёрзшие руки в карманах,
и смотришь куда-то,
куда-то,
куда-то,
где бабочки в летнем оранжевом мареве
над тайной поляной с цветущими травами
в глухой тишине перед самым закатом...
Как будто теряя себя, растворяясь
в прохладном дыхании спящей природы,
пытаясь забыть или вспомнить иное,
которое было,
но скоро ушло.
