Tu me manques

Я скучаю.

Я по правде до боли скучаю.

По жизни, что прóжил я так, как хотел,

и по той, что я прóжил случайно.

Я скучаю по фразам, по датам, местам

и по чувствам, что брошены в прошлом.

Я скучаю по тем, по кому и скучать-то

как будто бы мне не положено.

 

Я не знаю,

почему я всегда выбираю

пути, что полны разных воспоминаний,

а не те, что их не вызывают.

Почему каждый день будто ссылка в страну,

где мне быть до безумия грустно?

Ты не знаешь? Я тоже. Я словно ловец

из романа за авторством Пруста.

 

Я скучаю.

Я скучаю по тёплым беседам,

в которых творили мы вместе судьбу,

и по нашим прощаньям, приветам.

Я уж точно никак передать не смогу —

ни духовно, ни вовсе словесно, —

что соскучился даже уже по тому, как

ты меня называла Эрнестом.

 

Я ведь помню.

Я по-прежнему помню, поверь:

как молча сидели на старой скамье

и в тени от сосновых ветвей;

как часами гуляли по паркам, садам;

как легко нам далось расставание...

и как я обещал два билета в кино,

но, увы, не сдержал обещания.

 

Я продолжу

ежегодно искать с тобой встречи.

Ты как препарат, а мой странный недуг

ничего из лекарств не залечит.

Мне так важно порой видеть имя твоё

среди новых полученных писем,

что невольно находятся сами слова:

"я, похоже, до смерти зависим".

 

Я стараюсь,

я пытаюсь сражаться с душою,

на все её крики ответить умом

и вконец помириться с собою.

Но проблема не в том, что я вижу те сны,

где меня кто-то держит за руку —

я давно одинок и я даже привык,

но тебя не забыть мне, подруга.

 

Мы простимся.

мы простимся и встретимся снова.

Как множество раз до текущего дня,

только дай опять выдумать повод.

Допускаю, что, может, всё это враньё

и я просто тобой одурманен.

Но уверен в одном: вишня лучше дубов.

Au revoir. Adieu. Я скучаю.