МЕЖСЕЗОНЬЕ

За горизонт уходит летний день,

смиренно тают блики-конопушки,

уже свернулось солнце набекрень,

как будто шляпка у моей подружки.

 

Вдали горит малиновый пожар,

и лёгкий бриз спешит в прохладе пряной

упрятать лета яркий пеньюар

на целый год за пелену тумана.

 

В пучине тонет медленно жара,

и, подбираясь, строит ночь-художник

меж нами лунный мост из серебра

с намёком - счастье осенью возможно!