То, что было летом, остаётся летом

в гулких коридорах университета.

Маленькая вечность хрупко белоброва.

Длинный дождь по окнам — взгляд, как длинный провод.

Счастье вышло дробным, судорожным, высшим —

и потом, конечно, ничего не вышло.

Мельком вспоминая, обвожу кружочком

из кривой Лагранжа вырванную точку.

Медленно погаснет, за́ душу не тронет.

Номер замурован в старом телефоне.

Тихо-тихо, краем, так сказать, истома.

То, что было, было слишком невесомо.