Она

Она заявилась под вечер.

Чужая.

Кивнула ей, молча войти приглашая.

Пронзительный взгляд и скульптурные плечи.

Красивая…

видно, готовилась к встрече.

 

Присели на кухне.

Напротив друг друга.

Такую не тронут ни слёзы, ни ругань.

Прямая осанка – намёк на победу.

Я всё поняла…

он опять меня предал.

 

Мой голос звучал безразлично и глухо:

«Нехитро тягаться со слабой старухой.

Всегда возвращался от девок бесстыжих.

Иди по добру… Я насквозь тебя вижу».

 

Ни мускул не дрогнул.

И с места не встала.

Из горла слова… как ножом по металлу:

 

«Забыла меня? Мы встречались однажды.

Сама отдала то, что виделось важным.

Но сердце противится истине.

Что же…

дай руку свою – путь уже подытожен».

 

Могильная стынь пробралась под одежду.

Я вдруг поняла, где мы виделись прежде.

 

(…Сказал: «Ухожу!» –

выжег верную душу.

И вся моя ярость изверглась наружу.

И дикая боль прорвалась на свободу.

А после – поминки, и траур три года…)

 

Она поднялась и раскрыла объятья.

Блеск стали мелькнул из-под чёрного платья.

Я ей протянула навстречу ладони.

И капала кровь с них.

И было не больно.