В четверг я обычно делаю покупки. И вот у входа в магазин я увидел бродягу - бездомного музыканта.

Мужик лет семидесяти на вид, но я уверен, что не старше пятидесяти.

Обычный чёрный человек, просто очень себя запустивший, грязный, не постриженный, не причёсанный, не бритый.

Гитара старая видавшая виды, но звук очень качественный, и играл мужи классно!

Но пел так себе, не очень. Хотя слова достаточно интересные. Самобытность всегда привлекает.

Был бы он членом союза писателей, я бы даже и не останавливался.

Послушал я пару песен и он спросил меня, не музыкант ли я.

Я сказал, что да, поигрываю и он предложил мне сыграть.

Играть я не стал, а дал ему послушать что-то своё, что было на телефоне.

Перевёл ему значение текстов песен. Он спросил, есть ли у меня песни о бездомных, и я ответил, что нет, но я напишу...

Договорились на том, что когда напишу, дам ему послушать.

Ну пришел я домой и начал писать. В четверг вечером начал, а сегодня (Суббота) записал.

Его я до четверга не увижу точно, а вам - могу показать сейчас.

 

Пассажиром на заднем сиденье

Я с утра занимаю тролейбус,

И конечно я очень надеюсь,

День поднимет моё настроенье.

 

Мой тролейбус - родня с прусаками,

Ни жара ни пугает ни холод,

Он бежит и приветствует город,

Провода задевая усами.

 

Я катался вчера,

И продолжил сегодня с утра,

Мне так нравится эта игра.

 

А в трамвае, смешнее конечно,

По башке бьют колёса на стыках,

А потом вдруг становится тихо,

После скрипа кольца на конечной.

 

А ещё, есть приятель-автобус.

Он совсем ни к чему не привязан,

Мы друг другу понравились сразу,

И колёсами меряли глобус.

 

Мне знакомы дома и витрины,

И киоски на всех остановках.

Я смотрю в запотевшие окна,

И стараюсь запомнить картины.

 

Обожаю общественный транспорт,

За удобство его и доступность,

Эх, какая наверное крутость,

Проездной и прописанный паспорт...