One, two, three... false, true
One, two, three... false, true.
Он художник, он artist,
пимпочку рукою **я
прикрывает модернист.
Белой опою сверкая
на стене выводит б***ь,
я смотрю, не понимая,
где искусство, вашу мать.
Гвозди в яйца, пиво в утке,
красок брызги на холсте,
нах концепции в искусстве,
нарисуйте бабу мне.
Мне слюною брызжут в рожу,
чую, будут скоро бить,
бабы мне стократ дороже,
ну и водку тоже пить.
Ухожу я с вернисажа,
прочь, подальше от греха,
на душе чернеет сажа,
развели меня, лоха.
На перформансы ни шагу,
от сегодня до всегда,
в Третьяковке лучше гляну,
а потом ещё куда.
Там красиво и понятно,
там седой экскурсовод
объясняет очень внятно,
что картина про народ.
Если баба на портрете,
так и нет у ей усов,
Аполлон там на рассвете
нарисован без трусов.
