One, two, three... false, true

One, two, three... false, true.

Он художник, он artist,

пимпочку рукою **я

прикрывает модернист.

 

Белой опою сверкая

на стене выводит б***ь,

я смотрю, не понимая,

где искусство, вашу мать.

 

Гвозди в яйца, пиво в утке,

красок брызги на холсте,

нах концепции в искусстве,

нарисуйте бабу мне.

 

Мне слюною брызжут в рожу,

чую, будут скоро бить,

бабы мне стократ дороже,

ну и водку тоже пить.

 

Ухожу я с вернисажа,

прочь, подальше от греха,

на душе чернеет сажа,

развели меня, лоха.

 

На перформансы ни шагу,

от сегодня до всегда,

в Третьяковке лучше гляну,

а потом ещё куда.

 

Там красиво и понятно,

там седой экскурсовод

объясняет очень внятно,

что картина про народ.

 

Если баба на портрете,

так и нет у ей усов,

Аполлон там на рассвете

нарисован без трусов.