Просто колыбельная

Арина Кинорина

Спи, засыпай, мой масенький

Завтра запишут в классики.

Праздно мы что ль колбасили,

Потом седьмым блестя?

Я, мол, в потоке мысленно

Выстрела жду. От выстрела

Смысл зависит. Истина

Там, где теперь весь я.

Брюхо у Музы распорото,

Руку засунешь - золото.

Крутишь да вертишь слово то,

Эдак и так - блестит.

Вставил. Ой, больно. Кажется,

Что не стихи, а кашица.

Я извиняюсь, вашество,

Муза больна. Цистит.

Музе, поверь, одинаково,

То ли потомок Иакова

Ты. Или житель Монако. Вот

По барабану, да.

Член ты Союза Писателей

Или (читай внимательней)

Что написал - не надо ей.

Скажет она: ерунда.

Знаю, тебя тут озлобили.

Плюнь. Напиши о шнобеле.

Хочешь перпетуум мобиле -

По ветру ноздри врозь.

Если потёк, платочек на.

...Я на стихи заточена.

Сердце моё - червоточина.

Так не сумеешь - брось.

...Если искусство крошится,

Музы страдает кожица,

Тут не зевай: что можешь сам

Быстро хватай, и в ряд

Буквочки, строчки, рифмочки...

С(к)ладненько? Ну, поэт почти.

Только прошу: меня прочти.

Пишет стихи, говорят.

Спи, баю бай, мой масенький...