о непролитом
Храни меня, Господь,
в сухом прохладном месте.
Макс Батурин
Не пойми куда, но влеком
(так напишут карандаши),
я вчера душил молоко,
так вот, просто: взял и душил.
Нет.
Не состоял.
Не любил,
разлагая вещь на слога,
но почти случайно убил
пролитую речь молока.
Живо ль? Умереть — не вопрос,
было бы чему вопреки.
Сам Господь ему преподнёс
вервие из лучшей пеньки.
Полку для тебя подберу
(холодильник в пять этажей).
Как тебе жилось на миру? —
да ты не кисни, поздно уже.
Дома жгут: жена и семья.
Лампочка грустит в потолок.
Рано или поздно и я
лягу на соседний полок.
