Бездомный Бог

Крепко сжав сигарету в дрожащих пальцах -

На улице минус двадцать, а я без куртки -

Принимаю решение в итоге собой остаться

И о свое же запястье тушу пятый за вечер окурок.

 

На указательном пальце след от ожога печкой,

Чуть выше локтя неровная ниточка шрама.

Какую же нужно иметь ко всему беспечность,

Чтоб в минус двадцать стоять во дворе, не укутавшись даже шарфом?

 

Табаком пропиталась одежда, волосы, даже руки -

Но курить на ветру раздетой - в мере некоторой забавно.

Я пишу эти строки сейчас больше не для себя - от скуки.

Я даже сквозь них вижу, насколько же я упряма.

 

С такой, как я, уживется разве что только бездомный бес,

А быть может, это бездомный бог стоит растрепанный на ветру.

В моей жизни ничто, по сути, не имеет серьезный вес -

Денный отсчет веду по стихам - напишу-сотру,

 

По перепискам - их перечитывать тянет лишь раз в году

Под Новый год. Когда, ощущая себя больной,

Когда кажется, что сама же себя по глупости превзойду,

Или если не хочется быть перманентно, но вечно одной.

 

За что иным иногда воздается сверх всякой меры?

За что их - иных - в петлю, да затягивая потуже?

Когда у меня заканчивается лимит и к исходу подходит вера,

Никто меня не готов принять. Ни один из тех, что стоят снаружи

 

Извне большого мыльного пузыря, что зовется мною.

Только, кажется, я одна - в петлю из петли и обратно.

Они лишь твердят, как мантру: "подружись, наконец, с головою" -

Но из петли не тащат. Не затяну сама - затянут всегда бесплатно.

 

Один пугает любовью, другой - ледяным равнодушием.

Только бездомный бог по ночам приходит, латает в груди дыру -

Снабжает всегда сигаретами и верой в себя - современным опасным оружием,

А после вечно стоит под окнами, взъерошенный на ветру...

 

Вот поэтому я сейчас здесь - курю в минус двадцать без куртки,

Оставляя следы от темной помады на сигаретном фильтре.

Затягиваясь последний раз, кидаю на землю окурок,

И растворяюсь вслед за бездомным богом, как в старом нуарном фильме…