Есть

Есть женщины похмелье,

Встречались сплошь война,

А есть на удивленье

Морская в гладь волна.

Обнимет, приласкает,

Затянет в глубину,

Потом пловец страдает,

Готовый на войну...

А вот моя, как ветер,

Горючая до слёз.

Зимой пою о лете,

А летом про мороз...