Не говори

 

 

Не говори со мной,

не говори.

Слова — лепнина, завитки,

что так легко

легли на капители ионических колонн.

Твой слог игрив.

Былое мне на кой,

когда оно с апрельскою водою

закрутилось субмаринами окурков

и в ливнёвки утекло?

 

Не говори со мной,

не говори.

На шелковое платье надевая зимнее пальто,

ушедшее подтягивает длины,

чтоб никто

разновеликого подола не заметил

и рвётся в декабри.

Наряд такой

на кой?

 

Не говори со мной,

не говори

на маскулинном бронзовом плече,

что некто стал вдруг ближе, чем.

Ну хоть себе не ври.

Обратно зализав календари,

их память движет год за три

и пять за десять. Там,

где я смолчав, живу.

Где прошлое — багаж на хлипкой ручке,

а будущее ничего не весит,

шурша пакетом в кухонном шкафу.

 

Не говори со мной,

не говори,

безмолвие сильнее всех орущих.

Я измеряю тишину кофейной гущей.

Горча на обожженном языке,

она тебя проводит в ночь до двери,

до перил

в стрекочущее лето.

И воскресение-аскет

застонет где-то ржавым шпингалетом.

Но никого сейчас,

но никого,

кто прокричал бы

где ты,

где ты,

где ты?

 

 

 

2023, "Курсивом"