...упрямых губ...

Гремит, качаясь, нашей памяти состав

на стыках рельсов.

Мы разошлись вчера с вопросом на устах,

немым донельзя.

 

Не донесли, увы, последнее "прости"

на встрече краткой.

Песчинкой стало то, что мерилось горстьми.

Ничто - в остатке.

 

Достать пытались из факирского мешка

дожди и луны,

забыв характер золотого петушка.

А он ведь клюнул.

 

Слова пусты теперь и бисерно мелки.

Других не стало.

Но всё сказали губ упрямых уголки:

меж нами - скалы...