С такими в разведку не сходишь...
Головы не поднять из окопа.
Снайпер четко работает в лоб.
Кверху сунуться только попробуй.
Мигом выпишет глиняный гроб.
Мы, под бруствером низко пригнувшись,
Курим… Будни, окопная жизнь.
«Хорошо, ныне «мессер» не кружит»...
К нам чекист-лейтенантик бежит.
— Почему не приветствуем стоя?
Позабыли армейский устав? —
С дурнем новеньким спросить не стоит.
Козырнули, немного привстав.
— Что, солдаты, скукожили спины? —
Прошипел нам надменный юнец.
Сам на корточках. — Встаньте скотины
Перед старшим! — Какой же подлец…
«Так, ведь, снайпер не дремлет, зараза.
От рассвета "творит чудеса".
Оформляет поднявшимся сразу
Контрамарку на небеса».
Лейтенантские звёзды сверкнули,
Вверх метнувшись опасной дугой.
— Трусы! — Тут же немецкая пуля
Подарила чекисту покой.
Да, с такими в разведку не сходишь.
И не сладить с таким молодцом.
Смерть сама прописалась в пехоте.
Что ж напрасно дарить ей бойцов?
Если завтра прикажут в атаку
В штыковую поднимемся в рост.
Под гвардейским прославленным флагом.
Ну, а там, невезучим – погост.
23.06.23
