С такими в разведку не сходишь...

Головы не поднять из окопа.

Снайпер четко работает в лоб.

Кверху сунуться только попробуй.

Мигом выпишет глиняный гроб.

 

Мы, под бруствером низко пригнувшись,

Курим… Будни, окопная жизнь.

«Хорошо, ныне «мессер» не кружит»...

К нам чекист-лейтенантик бежит.

 

— Почему не приветствуем стоя?

Позабыли армейский устав? —

С дурнем новеньким спросить не стоит.

Козырнули, немного привстав.

 

— Что, солдаты, скукожили спины? —

Прошипел нам надменный юнец.

Сам на корточках. — Встаньте скотины

Перед старшим! — Какой же подлец…

 

«Так, ведь, снайпер не дремлет, зараза.

От рассвета "творит чудеса".

Оформляет поднявшимся сразу

Контрамарку на небеса».

 

Лейтенантские звёзды сверкнули,

Вверх метнувшись опасной дугой.

— Трусы! — Тут же немецкая пуля

Подарила чекисту покой.

 

Да, с такими в разведку не сходишь.

И не сладить с таким молодцом.

Смерть сама прописалась в пехоте.

Что ж напрасно дарить ей бойцов?

 

Если завтра прикажут в атаку

В штыковую поднимемся в рост.

Под гвардейским прославленным флагом.

Ну, а там, невезучим – погост.

 

23.06.23